Poulet à Hong-Kong

Vol de retour de Timor, des horaires qui ne tombent pas très bien, des escales qui se multiplient, et plus de 10 heures d'attente à Hong-Kong: assez pour sortir et aller voir la ville. Sans aucune idée d'où aller, je prend le train qui part de l'aéroport vers la sation "Central", ça doit être à peu près central. D'autres stations avaient des noms plus chinois. J'arrive au pied d'un centre commercial, au bord d'un quai d'où partent des ferries. C'est Dimanche, mais tout est ouvert, des centaines de femmes sont assises, sur des trottoirs près des quais, jouent aux cartes et bavardent - on me dira après que ce sont sans doutes des domestiques qui passent là leur jour de repos.
Je suis au milieu de boutiques, rues, vitrines qui parlent plus anglais que chinois. À pied, je m'éloigne par étapes, en tentant de me repérer pour le chemin du retour. Sans bien savoir pourquoi, je suis soudain dans des ruelles où tout est en chinois, où des échoppes vendent des choses visiblement comestibles mais qui ne me donnent aucune idée de ce que ça peut être, des kiosques vendent des journaux et magazines exclusivement chinois.
Je suis en Chine.
J'ai un peu faim, je voudrais grignoter, je regrette un peu d'avoir abandonné le monde bilingue qui est un ou deux kilomètres derrière moi. Après avoir hésité entre une douzaines de petits restaurants, j'en choisis un plus ou moins au hasard. Je suis le seul qui ne parle pas chinois, et le seul qui parle anglais. En quelques minutes, je deviens l'attraction du coin, et je ris autant que je fais rire. Je finis avec dans mon assiette un plat de poulet, chicken étant le seul mot sur lequel nous nous sommes entendus. La bière, je l'ai choisie en montrant du doigt.
J'ai acheté le guide en rentrant à l'aéroport, pour avoir une idée d'où je m'etais promené.